Chale, ya va a amanecer...

¿Qué se hace cuando no se puede dormir? ¿Cuentas borreguitos? ¿Te revuelcas en la cama? ¿Piensas que por cada minuto que pasa dejarás de hacer algo en tu lista de pendientes del día siguiente? ¿Le pides a mamá que te cuente un cuento? ¿Chaquetita y a dormir? Creo que eso y más he intentado. De hecho algunas cosas más que otras, y declaro que a cada acción de éstas le corresponde su respectiva variante. En eso estoy precisamente a los pocos minutos que faltan para las tres de la mañana de este veinti-no-sé-qué de julio. Syd Barrett se murió y muchos textos lo revivieron (o lo enterraron, según la perspectiva y la gramática) y yo me sigo preguntando por dónde darle a mi trabajo acerca de él. No es mi héroe. No es mi santo. Y creo que si él hubiera estado en mi salón de la prepa nunca nos hubiéramos hablado. Aunque estoy seguro de que hubiera habido cierta admiración mutua. Yo lo vería como un buen artista y él seguro vería en mí al pendejo más sobrevaluado de la generación. ¡Bah! Ya comencé otra vez a sacar mis complejos. Como el de que se me cae el cabello. De hecho nomás no me crece desde hace tres meses; sigue debajo de mis orejas y arriba de mi espalda. Y científicamente se dice que cada día perdemos seis cabellos. Yo estoy seguro que el rastro que mi cabellera deja en mi almohada, en la ducha y en mi ropa sobrepasa la media decena fácilmente, pero Adriana dice que son figuraciones mías. Volvamos a Syd. Viendo en mis borradores, me doy cuenta que ya van doce días que no le pongo a ese jale. No es que le quiera rendir tributo: el guitarrista ya se murió y poco le puede importar cualquier posteridad. ¿Será que creo que vale la pena hacerlo? Que valga la pena es lo mismo que ese cenotafio que me rehúso a construir. ¡A la chingada! Son mis reglas y me gusta quebrantar cualquier tipo de autoridad siempre por los medios del rocanrol. A ver qué chingados se me ocurre mañana. ¡Puta! A lo mejor mañana no me da tiempo. Se me hace que me voy a levantar tarde porque hoy no puedo dormir. ¿Cómo estará de cabrón el pedo que ya hasta me puse a escribir? Ojalá alguien me pudiera prestar un sueño, mucha falta me va a hacer mañana.